Clandestine




Passé comme une comète,
un amour clandestin, une étoile filante, 
une parenthèse, un interlude,
le temps d'un bouquet de violettes.

Pour devenir rose et rosier
il fallait vouloir le retenir.
Il manque parfois si peu 
pour convertir le rêve
mais ce peu là, il ne l'a pas risqué.

Amour disait-il...
Au rêve d'amour évanoui 
résonnent encore les mots, 
lourds, graves, chargés de promesses,
des mots en bouquet,
creux dans mon poing vide.

Le verbe ne crée pas toujours.

                                                                                                    P.L.

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